alison

Как бы мы ни выражали Любовь — словами, прикосновениями, музыкой, молчанием — она разливается по всей Вселенной, она жива, она существует, и каждый из нас связан с ней, даже если не чувствует этого. И каждый может войти в неё в любой момент. Правда, для этого придется пожертвовать скукой, страданием, ложью, фантазиями, однообразной стабильностью и прочей […]

Я могу быть юным сверчком, живущим в полыни, И выводить по ночам длинные песни. Только что же мне делать, когда я вырасту Из своей музыкальной полынной души?   Я могу быть цветком, растущим среди камней, И дарить красоту всем проходящим мимо. Или птицей, играющей в небе с ветром. Или старой собакой, лежащей в пыли.   […]

Танец твоей жизни – какой он? Каждый умирающий день – рождение ночи. Умирающая ночь – рождение утра. Ночь роскошна, таинственна, глубока. Утро – нежное, как лепесток, как капля росы. День – повзрослевшее утро, бегущее, дышащее, кричащее. Вечер – обманщик, иллюзионист, соблазнитель, красавец, фат. Только сумерки – ни имени, ни лица, одно лишь стучащее шепотом сердце.

Медленно-медленно сердце качает кровь. Густую. Без приправ. Мне наплевать на то, что отражают зеркала. Что кому видится приторным, пафосным, излишне романтичным или занудным. Кто как оценивает мой ум и мои способности. Насколько верные слова произношу. Слова — тлен. В действии вся стремительность и ловкость. В чувствовании суть. Это неправда, что есть правильный и неправильный путь, твой и […]

Я закрываю глаза, и все чувствуется иначе. За окном поют птицы. Черешневые косточки окутываются мякотью, медленно-медленно, солнечные лучи ласкают листья. Проехала машина – легкое потрескивание песчинок, рассыпанных по асфальту, под тяжелыми колесами. Облаком проплыл запах бензина, резины, асфальта. Рассеялся в сладком аромате жасмина. Ветер принес новую пригоршню нот – свежескошенной травы и уже подсохшей. Где-то […]

Прикосновение воздуха, одежды, воды к коже вызывает боль. Рука болит как обожженная. Видимых повреждений нет. Ни пятнышка, ни царапинки. Боль пришла изнутри? Погружаюсь медленно, глубоко. В кровь будто что-то подмешано, острое, слишком острое. Не разбавить водой. В коридорах сумрак и пыль. Днем на улице несмелое солнце. Светлая мокрая улица. В небе толкаются облака и лучи. […]

Как-то вечером в черно-белой картинке появилась густая зелень. Я качалась в гамаке и читала Сэлинджера (Митька решил приобщить меня к светлой литературе), когда услышала осторожный стук в дверь. Я сразу почувствовала, что это Сашка, что меня крайне удивило: неужели сохранились во мне тонкие ниточки той связи, что была когда-то? Медленно встала, подошла к двери, приоткрыла. […]

Июнь. Хожу на работу и пишу контрольные. Скоро сессия. Почти не сплю. Иногда ем, не помню что, не помню когда. Наверное, похудела. Слушаю Джима, читаю Достоевского. Надо же, с трудом удалось найти руководителя для исследования творчества гениального Федор Михалыча. Каждый год по курсачу, потом диплом. Сосед вбил два крюка в потолок и повесил гамак. В […]

Апрель. Нервные сны. Это весеннее. У меня, как у дерева сок, ускоряется кровоток. Воздух нежней и моложе. Мысли громче. Я думала, что со мной было тогда у Сашки. Что я чувствовала? Его? Себя? Воображение? Собиралась спросить у него, что за штуку я съела. Не собралась. По телефону сказали, что Федор в реанимации. Передоз. Пока мы […]

Январь. Интересно, кто-нибудь любит зиму? Мне нравятся летающие снежинки и не нравятся укрывающие землю. Я скучаю по теплой, рыхлой земле, дышащей, ароматной. Снег пахнет скукой. Белая спячка. Сидим по норам. Мальчишки балуются травой. Под Кримсон. Я их развлекаю вопросами. Они грузятся. А то хохочу во все горло, просто так, потому что весело, хорошо потому что. […]